треш. Серый человек

Шагая по мостовой, мужчина в полосатом перетертом суровым бытом свитере, спешил, по только ему известному делу.

Небольшая, старая барсетка, в его левой руке, маятником качалась при ходьбе. Правая, согнутая в локте, сжимала потухший окурок самокрутки.

Невзрачный вид, пустой, ушедший в себя взгляд с идеально ровным сознанием, незамутненным даже намеком на мысль или размышление. Усталый от жизни овощ.

Переходя дорогу на пешеходке, он двигался вместе с редким потоком таких же горожан, как и он, озабоченных поздней суетой с лицами, освещенными мигающим желтым светом.

Он смешался с ними и был неотличим от других.

Я двигался следом за ним, преследуя его на минимальном расстоянии и стараясь быть незаметным.

Его не причесанные кудри болтались по ветру, а перхоть, срываясь крупными хлопьями, оседала на узких плечах запутанными вензелями.

Он был мне противен.

Запах немытого тела, незнакомого с дезодорантом, стелясь тонким шлейфом, не давал мне сбиться с пути.

Метро было уже рядом.

Несколько дней, я изучал его маршрут, поведение, график и все, что может мне пригодиться, прежде чем устроить авторскую инсталляцию в действии.

Один раз.

Я всегда обдумываю, пытаюсь вначале понять, что из себя представляют все эти люди, чем они занимаются по жизни? Чего достигли или добились?

Достоин ли кто то из них, быть главным актером в моих шедеврах?

Вопросов всегда немного, но ответить на них не просто и все это невозможно принять как работу, хотя иногда, я думаю, что это только мне так кажется... Лучше не думать об этом. Все запутано и мне не хочется это сейчас обсуждать…

Для меня важно, стать хотя бы на один день человеком, которого собираешься убить на кануне. Прочувствовать. Его. Существование.

Такие правила и нужно постараться прожить этот день, так же как и он, но что то, сделать лучше. Это непросто, да, но Вы ведь меня понимаете? Верно?

Размашистым шагом, он идет в метро. Это произойдет сегодня, именно здесь, в метро, я толкну его...

Людей мало в столь поздний час.



Я, следом за ним ступил на эскалатор и знал, о чем он сейчас думает, о теплом душе и чашке горячего чая с медом.

Наверно, он задумался о какой-нибудь яркой индивидуалке, из тех, на которых так часто смотрел в сети. Да, он точно думает, о той развратной сучке со шрамом от кесарева...

Мы подошли к перрону.

Я всегда удивлялся, почему никто не оборачивается?
Мой шаг не скрытен и часто мне нравиться подойти в плотную и прикоснуться к ним.

На мгновение.

К моим испорченным игрушкам.



Поезд влетал на пирон, резко сбрасывая скорость.

Немедля, я толкнул его.

Крик.
Визг тормозов.
Время остановилось и это, мой любимый момент. Экстаз переполнял меня...

Или..?..

Падая, он стал почему-то поворачиваться ко мне лицом.

Медленно, словно в патоке ужасного сна.

Я не хочу видеть его лицо! Что то не так…

Барсетка в его руке расстегнулась и ее содержимое брызгами ненужных вещей, медленной дугой разлеталось в стороны.

Его лицо, с безумными от страха глазами, цвета морской волны.

Это мое лицо.

Кто это?

Это... я...?!

Падение.

Яркий, летящий с визгом свет.

Удар и... забвение.

Сенс: тест Роршаха?

Изображения:

Респект: goshmar

Bund Sightseeing Tunnel